La gente que se da citas precisas es la misma
que necesita papel rayado para escribirse o que
aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.
Rayuela. Julio Cortázar.
Posaba su cuerpo sobre dos tablones mientras unos tímidos rayos de sol percolaban por sus ropas.
Un espeso bao de de tilos y azares barría bien lejos -quizás hacia otros cielos - arrugas, humores y ardor de sus pesares. Ese sábado había decidido salir y aquel rincón, en esa plaza, se le hacia irresistible.
Perdía su mirada en las diagonales nacidas desde una fuente y la ventisca de un vuelo rasante desordenaba su pelo. Dos tacos acompasados se acercaban estrepitosos acortando la distancia de sus oídos distraídos.
Clasificados, obituarios, aniversarios en oro y plata. Todo sino acotado en el inmaculado blanco de una página de diario. Lo deja en un costado, sobre el banco y sostiene su cabeza con las manos, como pilares descansados en sus rodillas.
Pierde su vista en el suelo…delinea una baldosa…Y la ferocidad negra de las hormigas, desafiantes ahí abajo, arrojadas a su instinto tan al ras del suelo, la arranca bien lejos de sus cavilaciones.
Imágenes en su ensueño se fugan de aquíes y ahoras.
- Adiós,
Algún vecino,
- Buen día.
- ¿Lloverá?
Aquella ajada mujer alimenta a las ratas aladas que algunos pretenden liar con animales de altísimo vuelo. Las mira, a sabiendas del acecho contenido en sus cuencas de expresiones vacías. Y no puede evitar el horror al verlas luchar por un puñado de migas de pan… ¿supervivencia?
Inhala una bocanada como si el aire fuera a agotarse en ese instante. Ya casi atardece, exhala.
Sacude perezas, enjuga sus parpados, y decide emprender la marcha olvidando, como es costumbre, un puñado de gotas pendientes de su paraguas.
Camina ligero, impuntual, ya lo sabe, hasta distinguir a la lejanía aquella silueta, como es siempre, esperando acodada tras los cristales del café de la esquina.
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